Le temps

Il est des pistes…


Il est des pistes qui ne peuvent plus être reprises, il est des cheminements qui ne peuvent être suivis, il reste un citron noir, séché sur l’étagère. Il reste un peu de gaz au fond de la terre, dans le compteur et dans la bouche. Il reste l’odeur amère de la mort dans le nez. Il reste à attendre, il reste assis, il reste pensif, il reste saignant sans saigner, il reste dégoûté des mots et des images, il reste alors peu à dire, il reste à cesser de parler. Mais l’esprit saute aussitôt sur « reste » et « parler » et repédale mécaniquard sur ces deux mots. Il reste des pistes à reprendre, il reste des cheminements à suivre, il reste un citron jaune dans un arbre, il reste quelque part une eau non polluée et jamais bue. Il reste donc assis, pensif, et saignant sans saigner.

Jean PEROL, (1845-1877), Le cœur véhément, Gallimard.

Il sait...

tous les matins, il passe un moment avec lui...

C'est rassurant de le savoir prés de nous!